Quel sujet de rire, quelle joie y a-t-il dans ce monde éternellement enflammé par la passion? Enveloppés de ténèbres, ne chercherez-vous pas une lampe?

Regarde cette masse multicolore, ce corps couvert de maux, contracté, souffrant, nourrissant des projets sans fin, quoiqu'il ne soit plus ni ferme ni droit.

Fragile est cette forme extérieure, soumise à la vieillesse, vrai nid de maladies. La corruption désagrége le corps, et la mort est sa vie.

Ces os blanchâtres, semblables à des citrouilles jetées en automne, quel plaisir y a-t-il à les regarder?

Les os forment le massif intérieur, la chair et le sang le revêtement extérieur de la citadelle dans laquelle habitent la vieillesse et la mort, l'orgueil et l'hypocrisie.

« Ils vieillissent, les chars diversement ornés des rois, il vieillit aussi, le corps de l'homme. Seule, la vertu des justes ne vieillit pas. » Ainsi parlent aux justes les justes.

L'homme qui n'apprend rien vieillit comme un bœuf; ses chairs croissent, mais non sa science.

J'ai parcouru, sans rien trouver, un cycle de renaissances nombreuses, à la recherche du Constructeur de l'édifice... Douloureuse est une continuelle reviviscence!

Mais, Constructeur de l'édifice, je te connais à présent! tu ne le construiras plus. Brisées sont toutes les attaches (de tes chevrons), rompu aussi ton faîtage! En même temps qu'à la désagrégation définitive, ma pensée est arrivée à la totale extinction du désir.

Ceux qui n'ont point vécu dans la chasteté, qui, étant jeunes, n'ont point acquis de trésor,—ceux-là périssent comme de vieux hérons sur le bord d'un lac vide de poisson.

Ceux qui n'ont point vécu dans la chasteté, qui, étant jeunes, n'ont point acquis de trésor,—ceux-là gisent comme des arcs brisés, pleurant le passé!